Berlin Berlin

Berlin heißt mich willkommen, kein Schnee immerhin. Flughafen praktisch mitten in der Stadt. Die ersten Krocha in der Ringbahn – Bam Oida – liegt mir auf der Zunge – sind die fake-Diamanten gepiercten Ohren auch Teil dieser Bewegung? Oder nur Begleiterscheinung? Oder waren die gar schon vorher da?

Ich entdecke meine alte Liebe zu Nil, Parisienne gibts keine, oder ich habs noch nicht gesehen. In Deutschland sind in einem Päckchen 17 Zigaretten, wer hat sich diese absurde Zahl einfallen lassen? Oder sind die Deutschen schlichtweg prim-verliebt?

Das Berliner Bier heißt: Berliner – einfallsreiches Pack. Ansonsten erscheinen sie mir ganz nett zu sein.

Die Augen verfolgen mich als hät ich “Ösi” auf meiner Stirn stehen, oder liegts an meinem 17kg Duffle Pack?

Ich hab Angst meinen überdimensionalen Stadtplan auszupacken, soein Tick, also irre ich umher und versuche Krampfhaft mir die Stadtkarte ins Gedächtnis zu rufen, durch das dadurch bedingt Verlaufen bin ich gezwungen mich als Berlin-Neuling zu outen, ich stoße aber aber durchgehend auf verständnisvolle Ureinwohner.

Ich sitze in einem Wohnzimmer das ein Kaffee ist, und trinke ein Bier auf die Berliner-Wiener Verknüpfung.

Prost euch allen, wer auch immer das liest.